La Peuplade

Voir du pays, avec François Turcot, n’exige pas beaucoup d’efforts physiques. Dans les Pas fantômes, son dernier recueil paru en septembre (La Peuplade), le poète québécois invite à se déplacer dans ses contemplations montréalaises. Ce sont ici des «voyages botaniques», au plus proche des digitales, des capucines et des pavots dans les «jardins des déviations», là des rêveries vagabondes, pour rejoindre l’angle d’une rue de Barcelone ou les motifs d’un tapis de Tabriz. Et dans ces pérégrinations environnantes, au coin «des ruelles sans fin», la prose est une projection dans ce que la pensée ou le souvenir a de plus spontané.

Paru aux Éditions La Peuplade au début du mois, le plus récent recueil de François Turcot émeut et bouleverse par son attention minutieuse aux détails, ces petites choses que le regard effleure habituellement sans s’attarder. Tout au long de ce qui se déploie comme un pèlerinage – au courant duquel on reconnaît Villeray comme Barcelone –, le poète saisit l’éphémère. Chaque texte est un instant suspendu, où l’infiniment petit devient immense, où l’intime dialogue avec l’universel. La sensibilité de Turcot se traduit par une langue sobre, mais vibrante, où chaque mot semble pesé, chaque silence, essentiel. Ce recueil est une invitation à la contemplation. Les paysages intérieurs se dessinent en creux, dans une économie de mots qui laisse toute la place à l’émotion brute […] Le plus récent recueil de François Turcot s’affirme comme une œuvre introspective et délicate. Il n’est pas seulement un hommage aux détails, mais une véritable leçon de regard, un apprentissage de la patience et de la sensibilité.

Près de vingt ans après son premier recueil, miniatures en pays perdu, qui fut suivi de plusieurs autres, François Turcot revient cette saison avec LES PAS FANTÔMES, un recueil à la beauté navrée alliant une prédisposition contemplative à un sens inné de l’image étonnante, mais juste. Entre désolation familière et exotisme onirique, les voyages immobiles du poète mènent ainsi au seuil de vertiges aussi envahissants que poignants.

"On entre dans le livre à petits pas, sur l’étage du cœur, qui peut être interprété comme l’étage des fréquences émotives, ou l’étage de la cardiologie. On marche lentement et apparaissent plein de paysages, de jardins étranges, rêvés, réels, projetés. Plus le livre avance, plus les images se construisent. Et à la toute fin, il y a un crescendo." Un crescendo, oui. Avec les jardins, le cosmos, le grand, le petit. Et de belles parenthèses, entre les deux. Qui auront jailli tout aussi naturellement, à leur rythme, sur le clavier du poète. "Derrière Les pas fantômes, il y a un sentiment d’urgence, avec la maladie qui a orienté le livre. Et d’un autre côté, j’avais vraiment le désir de lui laisser tout le temps nécessaire pour apparaître exactement comme je le souhaitais."

Ma joie était grande lorsque j’ai appris que Turcot allait publier un nouveau recueil, ancré dans les méandres du corps et de la mémoire. Car ce nouveau chapitre est une plongée intime dans ce que nous pouvons vivre de plus sombre, une rasade des pires vagues que nous pouvons essuyer et qui agit comme le pivot de toutes les remises en question possibles et impossibles. C’est un muscle qui se contracte. C’est un spasme de vie. C’est un jardin de fleurs exotiques autant qu’un cherche-étoiles illuminé par les galaxies les plus lointaines.

Ce jeu de va-et-vient rend l’œuvre accessible tout en étant énigmatique. C’est un équilibre délicat que Turcot maîtrise à la perfection.